Tarde escatológica

Parece mentira, mas não é. Juro que eu não teria tanta criatividade assim. O fato é que, DE NOVO, eu fui premiada com uma viagem escatológica de ônibus:

Terça-feira, hora do almoço. Eu indo para a Gazeta. Sabe-se-Deus-o-porquê o ônibus não estava passando (e olha que no caso dele a desculpa de trânsito nem cola, porque o corredor é exclusivo). Enfim, isso significa que quando ele chegou, veio com gente saindo até pela janela.

Mas, fazer o quê? Tenho um estágio a zelar e tive que entrar nele mesmo. Posicionei-me ao lado de um banco onde estava uma mulher e seus dois filhos, uma menina de uns sete e um menino de uns quatro anos. Feios. Os três. Não foi por acaso: anos usando a linha me fizeram perceber que mulheres feias com filhos pequenos e feios costumam descer rápido. Logo, eu poderia sentar.

O pensamento estava certo: passaram-se uns dez minutos e eles começaram a pegar as 216 sacolas que levavam dando claros sinais que iam descer. Pensei: "Vou chegar atrasada e terei que ficar mais 30 minutos neste inferno (pausa: viram como eu moro longe? E era só para chegar ao Metrô...) mesmo, mas pelo menos vou sentar! E na janela!".

Faltavam uns 100 metros para o ponto. A mãe já estava de pé e o irmãozinho também, se encaminhando à porta. Eu, posicionando a minha mochila de forma que ninguém pudesse tomar o meu lugar na janela. Quando de repente... a menina tem um acesso de náuseas e vomita no banco. Mais precisamente no chão abaixo do banco. Parece que foi de propósito.

Realmente eu tive mais uma prova de como o meu auto-controle está desenvolvido. Porque faltou pouco para eu pegar a cabeça dela e esfregar em todo aquele líquido amarelo.